Café Literario

[MalditoLobo]

Bienvenidos al Café Literario.

Bienvenidos al Bar de los Sueños.

Bienvenidos al Refugio de los Corazones Rotos.

Bienvenidos a la Casa Sin Ventanas.

Bienvenidos a esta Biblioteca Nocturna.

Bienvenidos al lugar donde las historias nacen pero no mueren, donde las leyendas se susurran a oídos no tan sordos como algunos quisieran, donde las emociones fluyen como una catarata invertida, como el reflejo de un orgasmo inmerecido, como una esperanza absurda pero verídica.

Bienvenidos a este rincón del universo donde unos cuentan y otros leen, pueden leer o contar, o ambas cosas, si así lo desean.

Tenemos poesía y teatro, cuentos y novelas. Hasta un cadáver exquisito con los propios autores por protagonistas.

Escriban para desahogarse. O para ser leídos. Da igual. Público hay.

Sólo les pido que recuerden una cosa:





Está prohibido prohibir. Esa será la única regla.

[MalditoLobo]

Están dos tipos en un bar…


Él toca una rarísima versión de GOD BLESS THE CHILD mientras me sonríe detrás del humo de un cigarrillo francés.

-Mis propios arreglos-me dice.

-Extraño la voz de Billie-respondo, indiferente.

-Ya sabes, Soñador, apenas estoy aprendiendo a tocar.

-Se nota-murmuro lo bastante alto como para estar seguro de que me escucha.

Apuro mi whisky mientras contemplo las fotografías en la pared. Las estáticas sonrisas de cientos de celebridades dejan entrever cierto nerviosismo.

Me llamó la atención una en particular. Un tipo que condujo casi por inercia a millones de personas por una vez se había permitido mostrarse tímido e inseguro.

-Ese es Carter-me dice él desde el piano, adivinando mis pensamientos-vino un día a proponerme un pacto.

-¿Qué le dijiste?

-Que no me gustan las vulgaridades. Pero bueno, no podía esperar otra cosa de un tipo como él, ¿verdad?

Silencio, con el vaso vacío en la diestra. Diez segundos, más similares a eones que a minúsculos e insignificantes fragmentos de humana existencia, y él habla de nuevo.

-No va a decirlo, Soñador. Esas palabras jamás van a salir de su boca de nuevo, sin importar cuanto quieras que sea este el caso. No lo dirá.

-¿Estás seguro, Lucifer?-pregunto con un dejo de masoquismo.

-Tu reino es el de las formas, el de las apariencias que son lo que no es; la metáfora y la alusión, los símbolos y los sentidos de dos vías. Humo y espejos. Reflejos de reflejos y luces que chocan, diáfanas quizás, contra lo que huye de la vigilia. Lo mío es distinto. Fui el brillante lucero del alba y el Primer Caído. Ahora soy un jubilado. Los viejos sabemos cosas, amigo mío. Tu presencia en la esperanza hace imposible que te rindas, tu naturaleza de subjetivo historiador de lo que nunca ocurrió y siempre está ocurriendo demanda sentido a todo aquello que jamás lo tuvo. Por eso te digo lo que sé: ella no volverá. La verás ocasionalmente y sonreirás, aunque por dentro un millar de Furias clamen por una respuesta que quizás nunca llegue. Y por las noches, el dolor golpeará tu esternón y despertarás sobresaltado, buscando en la oscuridad una silueta ausente. Con el tiempo, esto sucederá menos. Pero jamás olvidarás.

-No deseaba saber eso.

-Te digo lo que necesitás saber, no lo que querés escuchar. No pidas consejos, Soñador, no hay quien pueda darlos. Aunque existen soluciones, claro…

-¿Cuáles, Lucifer?

-Está ahí el viejo Tempus, el tirano exiliado. Su accionar todo lo cura. Aunque no creo que estés dispuesto a esperar.

-Corro riesgo de desangrarme.

-Podrías tratar de ver lo que sucederá. ¿Qué hay del más viejo de los Aneuteloi, el que es?

-Siempre luché contra sus adoradores. Por eso somos hermanos de armas, vos y yo, desde un principio. Porque despreciamos la predestinación, porque negamos el destino.

-Cierto. ¿Tu hermana no podría ayudarte?

-Ella vendrá tarde o temprano. No hace falta dividir las cosas ahora. Aunque a veces incluso anhele la suave caricia de Muerte, la que alguna vez nos insufló vida a todos, no quiero que venga. No ahora. Porque quizás aún queden cosas por hacer. Porque no queda nada por perder, pero puede que exista algo por ganar.

-En ese caso, siempre queda la opción Lucero Del Alba.

-Nadie me da órdenes, Lucifer. No puedo rebelarme.

-¿Mi batalla contra Yaveh? No, Soñador, la otra opción. La segunda decisión: dimitir.

-¿Qué?

-Lo que oís. Dimitir. Abandonar para siempre tus responsabilidades. Dejar todo atrás, permitir que las olas devoren todos los castillos que construiste sobre la arena. Y comenzar de nuevo. Lejos de la playa.

-¿Y terminar tocando el piano en un bar? ¿qué tiene de especial eso?

-Soy el dueño. Y puedo tocar lo que quiera.

Sus manos se mueven velozmente sobre las teclas. A la tercera nota reconozco la canción. LET’S FALL IN LOVE.

Su rostro se torna inexpresivo, como de costumbre.

Me aproximo a la barra y me sirven otro whisky. La rubia me guiña un ojo con la botella en la mano. A mí me da igual.

-Hay demasiadas-dice Lucifer.
-Me da igual. Me da igual si hay miles, yo veo una sola; la veo en cada rincón. Me da igual lo que pasó antes y lo que vaya a pasar después.

-¿Cuántos lechos conociste, Dador De Formas? ¿Cuántas mujeres te acompañaron? ¿Cuántas te importaron? ¿Y cuantas te exiliaron para siempre?

-¿Exilio? Es probable, amigo, que demasiadas me hayan echado de sus vidas para siempre: son las que ya no sueñan conmigo. ¿Pero cuantos lechos he conocido? Los conozco todos. Ahí, en cada esperanza, revelo un mensaje arcano que no me pertenece. Estoy en cada suspiro, en cada plegaria desoída. Soy un sueño, todo cuanto hago es soñar.

Lucifer sonríe. Me tomo otro whisky.

-Este es el bar del olvido, Soñador, huele a humo y a las bibliotecas de la noche por un motivo. Acá es donde se refugian quienes sufren de Memoria. Nadie se marcha del exilio en la tierra. Ni hombres ni ángeles caídos retirados. Ni siquiera vos.

-¿Acaso prohibis?

-No doy órdenes. No las di durante La Rebelión ni las di en el infierno. Todos los que habían transgredido lo que en vida consideraron justo llegaron a Pandemonium gritando sus castigos. “Quemame, mutilame, violame”, decían. Y nosotros los recibíamos con los brazos abiertos y cumplíamos sus deseos. Esto no es la tierra de los condenados; es un refugio al cual todos acuden por propia voluntad. Nunca te marcharás. Nadie tiene poder para eso. Ni los sueños ni quienes los sueñan.

-¿Poder, Lucifer? Quizás yo no tenga poder ni acá ni en ninguna parte, pero, respondeme, ¿qué sentido tiene la condena sin el sueño de la redención?

El tiempo se detiene y luego, cataclismo: Lucifer ríe a carcajadas.

Una pelirroja abre la puerta frente a mí.

Él toca STARWAY TO HEAVEN en un dejo de ironía y me pregunta:

-¿Dónde irás, pequeño corazón roto?

-Debo arreglar cuentas con un viejo enemigo en común.

-Ya veo… él. Luego podrás contarme el resultado de tu encuentro con ese hijo de puta soberbio y egocéntrico.

No respondo. Acelero el paso y salgo del bar. Afuera, en el mundo, llueve.

Llueve sobre las ciudades y los templos, sobre los infelices y los derrotados. Llueve sobre los cadáveres de los amores nonatos y sobre las desvanecidas huellas de la felicidad. Llueve sobre las promesas de los titiriteros y sobre la pasividad de las ovejas. Llueve y esa lluvia es un bautismo de tristeza.

-Genial-digo a nadie mientras me interno en la ciudad solitaria, donde los hombres buscan compartir sus silencios y las mujeres eligen creer.

Delante de mí se erige la Catedral Al Desprecio. Sé que ÉL está ahí, esperándome.

Tenemos cuentas que saldar.

[Carpi]

Me gusto lo tuyo Lobito...
Pregunta:
¿Se pueden poner poésias o similares?
Es que mucho texto, es decir, historias, no escribo.

Saludos, Luca.

[MalditoLobo]

Claro que sí, carp, no hay drama.

[Carpi]

Este es uno que escribí el otro día:

No se puede reprochar a otra persona por no haber echo lo que uno hubiera echo, no se puede pensar en como sería ahora, si ni uno ni la otra persona tuvo lo que tenia que tener para cambiar el rumbo de las cosas...
Ahora hay una realidad, algo que afrontar, algo que decidir...Hay que mirar adentro de uno y decidirse, ver lo que se quiere y dejar de "culpar" al resto o de pensar como sería ahora... Hay que vivir el presente de la mejor manera que se pueda...

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Este es otro:

Déjame ir!
ME sacaste todo lo que alguna vez tuve, todo lo que alguna vez fuí, todo lo que alguna vez deseé y soñé...
¿Qué más querés de mi?
Por favor, dejame ir.
Me estás matando, ¿no lo vés? Cada contacto me ha dejado una cicatriz...llena de arrepentimiento
Basta ya!
Me estoy muriendo, ¿no lo vés? Dentro de esta caja...blindada de mi temor
No tengo más sangre para tí, no más dolor para tí, no más de mí hacia tí...
Déjame ir!
Si tu no me vas a salvar entonces tan solo, por favor, déjame ir!.

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Y todavía el cielo llora mis lagrimas como sangre
Este nuevo corazon es frio, pero no se romperá como el anterior.

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Bueno gente, nada que decir...
Ya no se que opinar, ya no se que sentir...
cada cosa que digo o hago genera otras cosas...

Estoy harto de sentir que por mi todo pasó...
Me gustaba ver como antes, eramos todos felices,
aún careteandola, pero felices.

Odio que mi gente tenga problema entre si,
se que todo el tiempo lo cura,
se que todo tiene solucion.

El tiempo pasa lento cunado de problemas uno se llana.


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Bue, esto es todo por hoy.
Vale aclarar que todos fueron escritos hace poco en un fotolog mio. Todos expresan lo que siento, lo que vivo, lo que me parece.

Tengo otros que son Semi-Mios.
Voy encontrando cosas en internet, las modifico, les hago arreglos, las fusiono con otras y salen cosas bonitas.
Si vale, las posteo también.


Saludos, Luca.


Nota del Editor(?):
Tengo Fotolog pero no soy flogger ni drogado. Antes de serlo tomaría una cuchara de madera, como las que usan los habiles cocineros, bien grande, de unos 30 Cm y me empezaría a golpear mi miembro hasta cortarmelo.

[Juan_Widowmaker]

Volver a originalizar

Que dificil cuando ves que lo que haces ya fue hecho. ¿Como evitar el desgano, la incredulidad, la pasividad?
Ver que si pensas algo, copias. Si haces algo, emulas. Si te quedas sentado... vegetas.
Amar y hacer de eso un estilo de vida. Romanticismo.
Ver en lo oscuro y en la angustia un sentido. Barroco, gotico, heideggeriano.
Que se pase el arroz. Un nabo porque hace 25 años, por lo menos, que el arroz no se pasa mas.
Amante de la musica. Tendrias que haber nacido en los ´70, o en Italia.
Amar para volver a ser rechazado, y pensar la poesia mas hermosa para no escribirla, pero leerla en un libro de Machado o de Neruda.
Intentar hacer algo de tu vida y rebotar contra el mismo paredon que rebotaron todos, incluso los que lograron algo. Newton esta ahi llorando todavia.
Ser original es, amigo, imposible. Ya lo dijo un gordo amante de los niños, borracho y fumon, hace 2500 años. "No hay nada nuevo bajo el sol", y si no lo habia entonces, menos lo hay ahora.
Lo que si podemos es copiar de la forma mas vil y conciente, pero evitando que se note. Galileo supo mucho de eso, y Charly Garcia tambien.
Amar como si nunca nadie hubiera amado, pero antes leer los poemas menos conocidos de Borges, de Güiraldes, y darles un giro; por ejemplo, cambiarles el tu por el vos. Algo asi, nada muy problematico.
Indignarse contra lo poco inventivo, y hacer criticas que ya fueron hechas, pero a otras cosas.
Pensar pensando lo que pensarian los que ya pensaron.
Innovar, copiando.
Y dormir abrazado a alguien.

Lo mio no es poesia, ni cuento, ni nada. Simplemente escribo lo que se me ocurre de la forma en que se me ocurre. Las alusiones filosoficas son inevitables, perdon, y las debo a mi carrera.

Excelente este thread.

[MalditoLobo]

Originally Posted by Carpi

No tengo más sangre para tí, no más dolor para tí, no más de mí hacia tí...
Déjame ir!

Esta fue como una trompada che!! Aunque no sé a quien le pega mas :P

[ArcticWolf]

@Lobo
Sandman. Justamente, es del tipo de literatura que me gusta. Muy creativo... Realmente, muy entretenida.

[MalditoLobo]

Originally Posted by Xephandor

@Lobo
Sandman. Justamente, es del tipo de literatura que me gusta. Muy creativo... Realmente, muy entretenida.

Es un placer que alguien más lea a Gaiman.

Grax por tus palabras, Xeph.

[LoneSword]

Bueno, hace tiempo que -muy a mi pesar- no escribo nada relativamente corto porque estoy trabajando mis ideas para llegar a un suerte de teoría, que con suerte terminará en un libro (vieron eso de plantar un árbol, tener un hijo y escribir un libro? Bueno, árboles ya planté hace rato, los hijos son fáciles de tener pero no de criar, así que por ahora no, y en cuanto al libro, ese sería el mío). Pero tengo un par de cosas por ahí, como por ejemplo este ensayo de asociación libre que salió un día. Tres cosas antes de largarlo, para clarificar: una, estaba ebrio. Mucho. MUCHO. Dos, esto es una transcripción hecha sobre el original, una hoja de cuaderno oficio que como podrán imaginar, no estaba en las mejores condiciones. A veces no pude leer por defectos de la hoja, y a veces no pude leer mi propia escritura, por lo cual el texto está surcado por aclaraciones entre corchetes. Tres, aparentemente debió ser una carta de amor.

Sobreestimación.

La amistad está bien. Es más, es fantástica. Pero, mi amigo, no olvides nunca que la calle o las aceras son algo malo, muy malo, aquí y en otros mundos alternos. El hecho de que el detergente sea algo esencialmente maligno no resta nada al valor de la amistad, o a la peligrosidad siempre presente del bacilo del cólera, o al verdadero valor de las heces fecales y su insustituíble utilidad. En sí, la amistad no resta a nada, mi hermano, a nada, excepto a la relatividad del mundo. El mundo es así, como pasa con los fluídos no corrosivos y las puertas cerradas, es relativo. Tan relativo como una anciana semidesnuda o la presión arterial que constantemente da dolores de cabeza solucionables con una almohada, un digestivo y una lapicera de BB King. En sí, es esencial que no olvides la paranoia que te produce la peligrosidad intrínseca de las nubes, que parecen diabólicas, y que en cualquier momento pueden llevarse tu alma, pero adolescen totalmente del erotismo de la sidra con H mayúscula en acorde menor. La desnudez en sí no es mala, pero siempre recuerda usar al disyuntor como confesor de tus acciones futuras hasta que tu brazo queme y no pueda escribir más, si no la peste bubónica se cernirá sobre ti. Mi garganta duele y el 60 sigue pasando, pero no hace mi brazo más débil, así como no apaga mi platónico amor hacia Pallas Athenea. El cuello es un área dolorosa, pero no tanto como el estómago una vez que digeriste un cono de tránsito que a tu percepción resultó verdoso, recuérdalo y reclútalo para el Ejército de Salvación. Insensibilidad, náuseas y euforia, eso sigue. Es lo próximo? Posiblemente. Pero aún así amo a mi invisible némesis y complemento, a eso que me alimenta y me destruye, a todo eso que es ser y poder, muerte e inoperancia al mismo tiempo. Te amo, mi ecuación diferencial. [...inintelegible, acá uso símbolos...] Te amo, y muerdo a doce carneros que invocan a Satán, pues creo que su amor a él es inferior, y por eso utilizo caracoles como proyectiles para agujerear techos de zinc y acero al cromoníquel. Sulfato cúprico? Sí, gracias. Chatrán? Un gran gato, con la mejor vejiga natatoria que haya visto en mi vida, y que utiliza para volar sobre cascadas en una canasta, aunque prefiera el póker. Las alianzas nos unen, y la mucosidad nos separa, justo cuando los calambres sobrevienen. Hoy me comí una alfombra, pero pronto llegará el prototipo de noche perfecta cuando mueran todos los holandeses, bebamos de los inodoros, nos desnudemos, busquemos 14 rameras, invoquemos a Nefistófeles asesinando a las rameras, escupamos en su cara y corramos hasta el horizonte, y nos comamos una calle completa empezando por los badenes. Aunque nada sería lo mismo sin antes haber visto a Jesús y a Perón enviando mails en cadena, uno encargado del teclado y el otro del mouse. Pero, rameras? REMERAS! Miles de millones de remeras de Oscar Wilde te harán llegar a Zeus, si puedes plancharlas y apilarlas bien. Llevo una semana tatuándome un Kraken en la espalda, y los ojos ya no queman tanto como la primera vez que los incendié para ser como Mumm-Ra. Adorad la pirámide, hijos míos, pues ésta los recompenzasará con montañas y montañas de cuarzo para sus bidets, herpes dominante (?), cerebros al vacío [...] Popeye no te ama, hermano [...]. Hail und achtung, das weisenchaffe [...borracho escribo en otras lenguas, aunque no sepa nada sobre ellas, en este caso cayó alemán...] aus stahl!! LOS PROFETAS DIJERON [...letra ininteligible, demasiada euforia...] sobre de sopa crema [...] peliagudo perrito poderoso (?) mono bimotor [...] corso violento potrillo galante, deberá respetar superlativos jamones que cuelgan de las estrellas al punto de nieve... Grandg spartr [... esto va en un idioma inventado por mí cuando era joven y estúpido, sigue imposible de entender por un buen rato más...] Vuelta. Regreso. Estoy cuasi enamorado, pero no duele. Ella, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, dulce, belleza. Deseo terminar con el corazón entero, con ambas aurículas y ventrículos respectivos. Aquí me despido de mí, solo y encaramado sobre el pétreo dragón, a punto de ser uno con Morfeo pues no existe nadie más aquí. Adiós, visión de la hermosura, ángel terreno, imposible, deseo. Muero!

Este, por otra parte y para no repostear, es una publicación previa que hice en Taberna para aquel valiente que no la haya laído en ese entonces y que tenga tiempo y ganas -sbre todo ganas- de leer algo laaaaargo, pero que puede llegar a resultar divertido, especialmente si manejan un poco de filosofía. Es mi Ensayo ficto sobre el comportamiento humano (inconcluso, por cierto).