Café Literario

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Originally Posted by MalditoLobo

Regresos Y Partidas

1.

Enciende un cigarrillo en la penumbra de la calle. Llovizna. La humedad se le hace una garantía. Estoy en casa, piensa mientras el frío penetra sus huesos. Tose. Mira los rostros a su alrededor. Veinte años cambian al mundo, pero este rincón de la ciudad permanece igual. La última vez que caminó estas calles, cuando tenía 27, nada era distinto. Hasta las putas son las mismas.

Sí. Las reconoce, debajo de las canas y las arrugas. Las mismas. Algunas nuevas. Tres o cuatro. Pero son, en esencia, las mismas. Estudia las capas de maquillaje. La ropa. Apenas las reconoce, pero son ellas. No hay duda.

Una de las nuevas, le muestra el escote y le guiña un ojo. Sífilis, piensa él. Como poco. No hay tiempo para enfermarse. Volvió con dos tareas que cumplimentar.

–¡Esta cerca!–grita una voz.

Es él. Tiene que serlo. Saúl, el loco. ¿Cuantos años tiene? Ya era un viejo cuando él caminaba estas soledades para comprar un poco de afecto.

–¡Está cerca! ¡entiendan! ¡arrepiéntanse!

Se le acerca. El tipo está apoyado junto a una pared. Se abraza el pecho. Ojos cerrados. Gritos que resuenan en toda la cuadra. La música de este basural, el paisaje sonoro de Urbania, junto con los motores, los ladridos y las quejas de las chicas.

–Saúl–le dice al pararse frente a él.

–¡Está cerca!–grita una vez más.

–Hace 20 años que está cerca...

–¡Pero ahora está más cerca!

–¿Tan lento que nunca llega?

–El Señor le impidió llegar hace tiempo... ¡pero no más!

–¿Y cuando se aparece por acá?

–Pasado manaña, creo.

–¿Seguro?

–No, no, no–murmura, rabioso–El Señor no fue específico. Sólo me dijo que “en estos días llega”.

–Pensé que ya no hablarías con cristo, Saúl–le dice. Menea la cabeza con una sonrisa en los labios.

–Claro que hablo con él. Y a veces contesta.

–Saludalo de mi parte, Saúl.

–Sí, sí, sí... acordate, ¡está cerca!

Sigue su camino. Deja al viejo con sus gritos. A su modo, ese hombre es el sujeto más cuerdo de toda la ciudad. Un antiguo satanista que anuncia el fin del mundo mientras se putea con Jesús. Y a veces, Jesús lo putea a él.

Se aproxima al bar más cercano. Entra y el calor humano lo golpea de frente. El aire, viciado por el humo del tabaco y el canabis, le impide respirar con dificultad. Ya no es un crío y hace tiempo que el cuerpo le pasa factura.

Barra. Cerveza. El local a sus espaldas está casi despoblado. Cuatro tipos en una mesa cerca de la puerta. Dos ancianos en el fondo. Tres chicas. Él y el barman. Una rubia se le acerca. Se sienta junto a él.

–¿Que hacés acá solito, bebé?–le dice con voz aguardentosa.

–Tomo–responde, indiferente.

–¿Me invitás?

–Seh. Pedí un vaso.

Ella hace una seña al cantinero. Él obedece, con tranquiliadad en el rostro. No le tocará ser un improvisado psicólogo. No ahora mismo, al menos.

–¿Cómo te llamás, nene?–pregunta ella.

–Ernest Hemingway. O Federico García Lorca, depende el día.

–¿Hoy?

–Esta noche me siento un George Orwell.

Ella abre una caja de cigarrillos. Él, por mero acto reflejo, saca el encendedor. Ardan, pulmones.

–Brindemos–le dice, y llena ambos vasos hasta el tope.

–Por la noche y por Orwell–le dice ella, mano en alto.

–Por quien doblaron las campanas en la casa de Bernarda Alba en 1984. En el '36–exclama él y se toma la cerveza. Fondo blanco. Negro corazón.

–¿Tenés algún lugar cómodo acá cerca?

–No. Pero hay un hotel. Corre por tu cuenta.

–Sea–murmura y deja el dinero de los tragos sobre la barra.

Abraza a la rubia y sale, una vez más, de la arteria hacia los riñones de la ciudad. Se prodigan calor, desconocidos que comparten sus necias soledades. Caminan unas cuadras hasta el lugar. Toman un cuartucho, sórdido y mugriento.

–Sin besos en la boca, querido–le dice ella.

–No soy querido, soy Pepe el Romano–le quita la blusa.

–Soy Robert Jordan–le quita la ropa interior.

–¡Soy el jodido Gran Hermano!–grita y se sumerge en los pechos de la mujer, un poco asombrado por las enorme aureolas oscuras que rodean los diminutos pezones.

–Quieto–le dice–cobro por adelantado.

–Arruinaste el momento–gruñe él.

–Doscientos, bebé.

Deja escapar un sonido gutural. Saca la billetera. Deja dos billetes de cien sobre la cama. Ella los guarda en la cartera.

–Ahora podemos seguir–murmura mientras se baja la pollera.

Él enciende un cigarrillo y ve como termina de desnudarse. Sin rituales, sin sensualidad. Apenas un trámite.

–Que aburrida que sos.

–¿Qué?

–Que sos aburrida. Mirate, ¡no me das nada que contar a mis amigos!

–¿Y qué te voy a dar?–cuestiona, confusa.

–Si fueras un travesti esta sería una historia para contarle a mis nietos, si los tuviera.

Ella se queda sin palabras. El hombre es raro, pero aún no logra determinar si es peligroso o sólo hablador.

–En fin, quedate la guita. Me voy a buscar algo más entretenido.

–¿Un trava?–es todo lo que sale de la boca de la rubia.

–O una buena pelea. Esas siempre dejan cicatrices.

Sale a la calle. Contiene la risa. Perdió doscientos y no le importa. Acaba de cumplir su cometido de la noche. Acaba de darle a alguien algo que contar. Una historia, para pasar los momentos de tedio.

Se interna en las sombras con rumbo a la casa de su madre. Aún le queda una tarea que cumplir.

Buenisimo. Me encanto!!

[leoelkapo]

Imagina

Imagina que ves hacia arriba y no ves el cielo, imagina que ves hacia abajo y no ves el suelo, imagina que quieres gritar y no tienes vos, imagina que quieres llorar y no tienes lagrimas, imagina que quieres amar y no tienes corazón. Solo así podrás sentir lo que yo sentiría si te perdiera


Sos

Sos la luz que ilumina que mi camino cuando oscurece, sos la heroína en la película de mi vida, sos el sol de mi universo, sos la musa de mi obra de arte, sos la sangre de mis venas, sos el oxigeno de mis pulmones, sos el día y la noche, sos mi sol y mi luna, sos lo que necesito para seguir vivo


Te habre olvidado

TE HABRE OLVIDADO…..
EL DÍA EN QUE NO ME TIEMBLE LA MANO AL BORRAR TUS MENSAJES
EL DÍA QUE NO ESPERE HORAS A QUE TE CONECTES
EL DÍA EN QUE NO SUEÑE CONTIGO,
EL DÍA EN QUE NO PIENSE SI ESTARAS CON OTRO,
EL DÍA EN QUE NO ME DUELA CUANDO TENGAS QUE IRTE,
EL DÍA EN QUE MIRE A LA LUNA Y NO VEA TU ROSTRO EN ELLA,
EL DÍA EN QUE DEJE DE ESCRIBIR POEMAS PENSANDO EN VOS.....

[leoelkapo]

Dejare de amarte

Dejare de amarte...
cuando mis manos ya no quieran acariciarte
cuando mis labios no anhelen los tuyos
cuando al ver tu foto ya no llore
cuando al verte con otro no sufra
cuando al leer tus cartas no me arrepienta por haberte perdido
cuando al hacer estos poemas no piense en ti.....


Te amo

Te amo...
pero no es un te amo porque lo creo, no es un te amo porque me gustas
no es un te amo por compromiso, no es un te amo porque todos lo dicen asi,
no es un te amo por costumbre, no es un te amo porque te quiero mucho.
es un te amo sincero,es un te amo profundo,
es un te amo diferente, es un te amo y no me canso de decirtelo,
es un te amo primavera, un te amo como el primer dia,
es un te amo que no envejece, un te amo que no se debilita,
es un te amo porque lo siento, porque tu presencia acelera mi corazon,
porque a tu lado el tiempo se detiene y el aire se congela.
un te amo sin dudas ni certezas, un te amo nunca antes dicho,
un te amo que no termina, un te amo que no se olvida,
no pidas razon, no busques pretextos, no intentes entenderlo,
solamente, te amo.....



Novia mia

Compañera de aventuras y fantasias
de risas y alegrias
de predicciones y profesias
de llantos y confusiones
de peleas y discuciones
de pensamientos y diferencias
de corazon y tambien conciencia....


Novia mia de alegria me llenas
y a veces de bronca y de tristeza
y aunque hayamos pasado dolor
el amor de nuevo nos unio

El tiempo tambien me enseño
que lo otro solo era una confusion...
Amor es el que siento por vos
que cuando estamos juntos los 2
siento que estallo de pasion

Nunca dudes de mi amor
pues te lo expreso desde el corazon
y aunque no le encuentres razon
confia en que... yo te amo mi amor!!


PD: bueno dejo un par de poemas mas, ya habia dejado en el post.

[armestt]

Gris*.

Gris no es mucho, ni es poco. Gris no es arriba, ni es abajo. Gris no es silencio, pero tampoco es verbo. No es luz, no es obscuridad. No tiene principio, no tiene fin. Gris no mata, tampoco cura, pero si lastima. Gris no es bueno ni malo, es simplemente Gris. Gris no es alfa, ni omega. No es un extremo u otro de la cuerda. Ni cielo ni paraíso. Gris no es cálido, pero tampoco hiela. Gris no ladra, pero tampoco muerde. Gris es una forma de percibir las cosas, o al contrario, de observarlas de lejos, tal vez, desde la mismísima mitad. Gris no se define. Gris es intrascendente. Gris es pasado por alto. Tiene matices, pero es todo y nada a la vez. Gris no es demasiado, ni es demasiado poco.

Gris no nace ni muere, tan solo transita. Se sienta sobre la medianera y no cae hacia ningún lado. Gris no es cara, ni es seca. Ni positivo, ni negativo, cero. Un punto entre dos infinitos. Gris no es de mañana, ni es de noche. Tal vez sea una tarde. Gris no es frío. Gris no es calor. Gris escribe cartas que no se envían. Gris canta canciones que no se oyen. Gris escupe a dios y le pide perdón. Gris recuerda y olvida. Gris toma y se enamora, se enamora y toma. Gris vuelve a comenzar para detenerse en el mismo lugar.

Ni dormido ni despierto, taciturno y con modorra. Gris no es un “sí, acepto”, Gris no es un “nunca jamás”. Gris es un “definitivamente tal vez”.

Gris es un rascacielos en la ciudad. Una estrella más en el firmamento. Otra lágrima en el mar, otro peón sin coronar. Un beso en la mano, una puteada al aire. Gris es todo lo que se dijo antes, y nada de lo que se haya escrito. Gris no es blanco, no es negro, es lo dos. Gris, es un color.

Gris es una manera de ver las cosas, o de hacer la vista gorda. Laissez faire, laissez passer. Es una forma de vivir, una manera de esperar la muerte, o de conjugar a ambas. Gris es un traje que nos ponemos, y con el que sacamos a pasear a la soledad mientras miramos vidrieras de tiendas a las que no entramos.

Gris es dicha y es resignación. Es contento y angustia. Gris es ser y deber ser, Gris no es arriba, ni abajo, ni nada.

Gris ni calla, ni olvida, ni perdona, ni echa en cara, tan solo es Gris. No dice, porque no puede, o no sabe cómo. Gris mira, observa, se sienta, anota, escribe, escucha, vuelve a mirar, y tan solo eso hace. Gris no tiene chance alguna. Gris ya no odia ni ama. Tan solo se sienta a esperar en el medio del tiempo, en la coyuntura del reloj de arena, allí donde este se aprieta y sólo cabe uno.


*Gris no es un cuento ni una genialidad. Gris no es otra cosa más que una reflexión. Gris es una idea, una actitud, o una desidia.

[Valsulit]

Hola a todos.
Antes que nada quiero exponeros un poco la razón y motivo de lo que voy a poner.
Soy un apasionado de la poesía más abstracta y surrealista, experimental (en lo posible) como muchos la denominan. Mi fascinación llegó un día leyendo algunos poemas surrealistas de Pablo Neruda, fue fácil así el paso por César Vallejo (con sus visiones oníricas aunque siendo una poesía muy realista a la vez) y de ahí a los simbolistas franceses para llegar a Stéphane Mallarmé (el idioma es una barrera muy fuerte en la poesía, pero se puede disfrutar mucho de la idea de la "elaboración" de la obra).
En lengua española tenemos a un magnífico representante de este tipo de poesía que ha visto reconocida, por fin, su trayectoria vital en forma de premios y reconocimientos varios, Antonio Gamoneda, que últimamente se dedica al estudio de la obra de Mallarmé con su hija Amelia.

Es imposible clasificar una trayectoria poética de un estilo, un grupo o de una persona, además que las influencias suelen ser muchas y variadas. Es injusto que ningún "escritor" nombre sólo a unos pocos como referencia de su obra porque olvida, inconscientemente, mucho de la herencia que tiene su inspiración. No obstante, creo que con esa brevísima exposición tienen para entender lo que les estoy proponiendo.

Les dejo uno de los blogs que más me gusta, Poemas Para Nadie: http://www.blogcatalog.com/blog/poemas-para-nadie

Nadie dijo que sea fácil de leer, nadie dijo que les vaya a gustar, nadie dijo que sea bueno, mucho o poco, malo o regular. Simplemente es. Ojalá alguno la disfrute de la misma manera que yo lo hago.


-- DE NUEVO --

Este "poema"(?) surge de la idea de elección del lector. Propongo los versos que me parecen más apropiados porque me ayudan a ofrecer la idea que quiero transmitir, sin embargo, gusto de reordenarlos a mi antojo para sacar composiciones distintas (algunas sorprendentes, otras un verdadero asco). Si yo lo hago también pueden hacerlo los lectores.
Son sólo 9 esqueléticos versos, pero las posibilidades de reordenación son bastantes, permutaciones de 9 elementos: 9! = 362.880 posibilidades

Que cada uno escoja la que más le guste. Ahí van tres de las mías... mañana seguro que serán otras distintas.

I
vive
oscuridad imperfecta
de nuevo
en la distancia
para resurgir sobre la luz
cuando todo se debilite
muere
cuando se halla roto
para agredir moralidades


II
cuando todo se debilite
en la distancia
cuando se halla roto
de nuevo
muere
para resurgir sobre la luz
vive
para agredir moralidades
oscuridad imperfecta


III
para agredir moralidades
muere
en la distancia
cuando todo se debilite
para resurgir sobre la luz
vive
cuando se halla roto
de nuevo
oscuridad imperfecta

...

PD. Enhorabuena, armestt, me gustó mucho tu *Gris* me recuerda mucho a la idea del contorno deconstructivista de Derrida, que es parte de lo que subyace también en toda esta poesía rara que me gusta.

[Jerjes_I]

Desprendiendo el asqueroso olor de la derrota,
Tu sueño arrebatado en un instante por tu propia sangre
el pensar que podrías vivir ese sueño de la niñez.

Que dolor y desesperación, que frustración tan latente
El cambiar en un parpadeo del orgullo a la decepción
siento enojo rabia, mi sueño fue arrebatado, destruido

Pero mi sangre resuena, y acepta escapar en esa pluma
que se desprendió de mi mente como un recuerdo
que nunca mas existirá, un sueño que murió, que no esta
que fue olvidado en aquella batalla que perdió mi sangre

hoy mi sangre, tendrá que pagarme ese precio, tendré que
arrebatarle esa derrota, tendré que exigirle una victoria
levántate no de allí, viviste algo que yo siempre quise,
y no pudiste llevarlo contigo, no soportaste ese peso,

levántate y derriba la próxima muralla!, porque tu eres mi sangre
levántate y sal victorioso!, paga el precio del sueño que viviste!

[ListusMinimusHTTB]

Respeto, una palabra muy olvidada estos dias.
Respeto mutuo, respeto de opiniones,
Nadie respeta a nadie, a nada
Si la opinion de uno no concuerda con la de otro,
no puede comprenderla ni encontrarle sentido
obligatoriamente debe ignorarla, ignorar a la persona y despreciarla.

Uno ya no puede opinar libremente, pensando que no le diran nada
En algun momento el respeto dejo de ser algo comun, algo inolvidable.

No respetamos a los demas, no nos respetamos a nosotros mismos
nos despreciamos, nos odiamos
odiamos los defectos, y hasta la virtudes.

¡Luchemos por un mundo mas respetuoso! Con los projimos! Con uno mismo!

¡Luchemos por ese valor tan grande! ¡Luchemos hermanos!

[pablo_emma]

Buenass con todo respeto a todos los lectores de este post me tomo el atrevimiento de conpartir algo mio .
Maldito Lobo graciass por inventar esta seccion q la descubri hace poco gracias a una amiguita .

NO ME FALTES

Cuando te veo
estoy seguro que te quiero
y me das fuerza

Cuando te veo
siento querer tenerte
siento que te tengo
y eso me pone bien

Cuando estas, te siento
y mi corazon funciona bien
y mi mente se relaja

Y ahora cuando no estas y no te veo
me pongo mal
mi voluntadad flaquea
mi corazon late muy despacio
y mi mente no descanza
por eso no me faltes por favor, te quiero
siento q me salvas .

PD: El poema es mio disculpen faltas de ortografia

K I T A R O : ( Alsirio de corazon )

[Earwin]

:/ Triste... ¿Qué pasa con este Café? Vamos gente... A exprimir esas mentes que algo bueno siempre sale ^^. Es verdaderamente muy bello todo lo que se puede leer en acá... Que no pierda vida, por favor.

Aquí una pequeña reflexión de hoy.

La capa de invisibilidad

-¿Qué causa tiene seguir viva sin amor? –se preguntó a sí misma.

Caminaba por la plaza, hacia su casa, en un día nublado, triste, gris, como a las siete de la tarde. Se sentó en un banco y comenzó a ver la gente pasar… Se detuvo en el tiempo para contemplar su alrededor, para ver lo acelerado de la sociedad, lo poco que las personas valoran esas cosas que parecen pequeñas pero son tan grandes como el universo…

Se detuvo en el tiempo. Se detuvo a pensar qué corta es la vida y qué poco se la aprovecha. Pensó en las separaciones, el materialismo, el individualismo, el egocentrismo, la indiferencia, la ignorancia… Lo mucho que se suelen ver esas situaciones y las muy pocas veces en que las personas se dan cuenta de sí mismas, de que están en la Tierra, que existen y coexisten con semejantes, que en la vida los sueños deben cumplirse y no abandonarse.
Continuó reflexionando y se preguntó si alguna vez alguien se cuestionó por qué quien ama también sufre. Por qué hay que sufrir tanto por algo que parece tan simple y tan común en el mundo humano pero que es imposible de comprender por medios racionales.
Sin embargo, lo más bello del mundo, el amor, indirectamente produce llantos, ira, tristeza, dolor y a su vez mucha alegría, energía, emociones, afecto, unión.
El amor, la amistad, la felicidad de todos los días, un abrazo, un sueño, una buena acción, una palabra de cariño… Tanto y aún más que una buena parte de la población humana del mundo pasa por arriba y otra gran parte que no la entiende. Y pasan casi desapercibidos en la vida de todos, todos los días.

La mujer se iba a levantar del banco cuando vio una rosa roja joven apoyada al otro extremo del asiento, que llevaba una breve inscripción:

“Pueden pasar desapercibidos, pero no son inexistentes ni invisibles.”

Tomó la rosa, casi la abrazó, y siguió camino hacia su hogar.

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Saludos, Ear.

[Horus80]

Capás conozcan esta historia, pero he de contarla igual:
La realidad es que actualmente se lo cuenta como un cuento infantil, pero el texto original no está ni cerca de serlo. En fin, contaré la versión intermedia.

Era una tarde de abril, corrían los años 1958 y yo, Caperucita, no los podía alcanzar, eran muy rápidos. Ya exausta por haber corrido a 1958 por horas volví a mi casa a las 1900 horas.

Mi madre me estaba esperando y me encargo que le lleve unas hierbas a mi abuela ya que se le habían acabado, es por eso que tras su advertencia de no desviarme del camino del bosque emprendí el recorrido.

Una vez en el bosque me encontré con un lobo...ERA UN LOBO PARLANTE! NO LO PODÍA CREER! En fin, el muy amable me enseñó un atajo para que llegue antes a la casa de la vieja fumona de hierbas; Y, para hacer las cosas más divertidas, me propuso jugarme una carrera. Accedí a su propuesta y la jugamos.

El camino era muy largo. Ya estaba exausta y, de a poco, cayó la noche y me aplastó.

FIN.

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Es diferente a lo que publican aquí, pero en fin, es lo que me salió en una charla sin sentido.

Abrazo.-