Café Literario

[armestt]

Originally Posted by angy_pnsandnalgoweno

Niebla

...Aprensivo, tragó esas palabras de amor que bien hubiese dicho en cualquier otro momento. Pero desconfiaba hasta de ese trozo de oscuridad bajo sus pies...

De pie... Me encantó... Un cierre que no esperaba...

[MalditoLobo]

NOTA: Esta historia es el segundo volumen de la saga que abre el thread.

Sueña Conmigo

Volumen II: Los Inmortales

Capítulo I

Un Miserable

Él mira el vacío. Fuma en silencio. Intenta, quizás, encontrar algo en su memoria. Una imagen. Un sonido. Quizás, algo relacionado con una mujer. Sí. Es eso. La sonrisa de una chica. ¿Pero cual? ¿Cual chica? ¿y cual sonrisa?

Dos milenios han transcurrido. Y el tiempo no camina más rápido para ellos, Los Inmortales. Tal vez, incluso, la procesión de los días es más lenta para ellos que para los hombres.

¡Hombres!

También, a su modo, pertenecen a la especie humana. Han nacido de vientre de mujer. Fueron amamantados, casi todos ellos, por los pechos de la lozanía, por el ardiente deseo de una juventud ajena. La suya transcurrió muy rápido. Son viejos ahora. Eso han sido siempre: viejos. Los pocos años de la niñez no pueden compararse con milenios de decrepitud. Aunque sus células se estancaron en la edad adulta y ni siquiera tienen canas tienen total conocimiento de su permanencia. Han visto surgir y caer imperios.

Y poco les importa.

-¿De verdad creés que eso va a matarte?-dice una voz.

-No. pero me ayuda a pensar-responde, sin darse vuelta a mirar a su interlocutor.

-Pues que bueno. Ya sos grande como para saber que el cigarrillo no causa cáncer ni enfisema.

-No. No a nosotros al menos. Me agrada verte de nuevo, Caín.

-Siempre es un placer, Lázaro. ¿Cuanto tiempo ha pasado desde la última vez?

-¿Qué año es este?

-2009.

-¿Qué mes?

-No tengo idea. Pero es casi verano.

-Sí... estamos cerca de 2010. Eso significa que nos vimos por última vez hace 233 años.

-¿Un 4 de julio, verdad?

-Verdad.

Silencio.

Caín se para junto a Lázaro. Junto a él mira la calle. El vacío. El gris y distante asfalto. Las personas que vagan como diminutas hormigas, de un lado a otro, sin generar cambios; las personas que viven una existencia repleta de dolor, sufrimiento y miserias. Y no pretenden cambiar eso.

-Miserias...-murmura Lázaro.

-Demasiadas.

-El plan del Soñador, Caín... ¿estuviste ahí, verdad? Estuviste en esa batalla.

-Sí.

-¿Cómo fue?

-Matámos ángeles. Muchos ángeles. Yaveh liberó a Mitra. O lo que quedaba de él. Morpheo la enfrentó. No pudo vencerla. Al final Yaveh tuvo que desarmar su arma de destrucción masiva. Un mortal metió la nariz en todo el asunto. Mostró a la gente el verdadero rostro e intenciones de su creador.

-Lo supuse... para lo que sirvió.

-Eventualmente dejará de existir. Lo sabés.

-¿Pero cuanto es “eventualmente”, Caín? ¿cuanto tiempo más?

-No lo sé. Tal vez otra centuria.

-¡Otra centuria! ¡el tiempo se arrastra como un caracol acá abajo, en esta prisión de tierra y agua, de aire y smog!

-Tenés todo el tiempo del...

-...mundo, sí, y ese es mi problema. Estoy cansado, compañero. Muy cansado.

-¿Qué querés, Lázaro?

-Morir-murmura. Cierra los ojos. Baja la cabeza. Aprieta con fuerzas la baranda de la terraza. Contiene las lágrimas.

-Yo no-dice Caín.

-No te entiendo. Llevás en esto mucho más que yo. ¿No estás cansado?

-Soy el primero de los asesinos. La historia me pertenece. Soy el pasado, ¿cómo podría dejar de existir? Viviré por siempre. Y siempre viviré por mí. No existe modo de desistir. Al principio, durante mis primeros años como portador de La Marca, sentí lo que vos. La tierra se negaba a darme sus frutos. No podía tragar la carne de los animales. Nadie quería hablarme. Estaba solo en el universo. Hasta que él vino a mí.

-¿Él?

-Lucifer. Se me presentó una noche sin luna. Me dio vino y manzanas. Charlamos hasta la madrugada. Cuando el sol pobló la realidad el partió. Yo pude volver a comer. El mundo se había hecho más atroz. Matar a tu hermano no era ya lo peor que podías hacer. El viejo Adán había muerto. Nadie me recordaba. La Marca, mi maldición, se transformó en mi escudo. No puedo ser dañado. Lo hecho ya no me pesa. Evolucioné. Deberías intentarlo.

-No puedo...

-¿Por qué no? ¿porque Nazareno te dijo “espera”?

-No... porque hay demasiada miseria.

-Hay un mundo mejor en camino...

-Hablás como El Soñador. No sos nada realista.

-Y sin embargo acá estoy. Un cabrón de treinta mil años de edad, un nefasto fraticida, un Inmortal, como vos mismo lo sos, que no ansía redención. Tocame, soy muy real. Tan real como lo que aguarda en el camino, ahí delante, si permitís a tus piernas dar cada pequeño paso hasta allá.

-No, Caín. No hay paraíso. No hay infierno. No para mí. Ni para ellos-dice y señala a la gente presurosa en las calles, en la rotonda de la vida.

-Bah...

-Van. Vienen. Vienen. Van. Nacen para morir. Mueren para nacer. Una cíclica existencia plagada de ignorancia. Más personas. Menos comida. Más tecnología. Menos intimidad. Sin un refugio más que alguna barricada en su imaginación. Sida. Cáncer. Ántrax. Bombas. Mártires. Causas. Capitalismo. Comunismo. Fascismo. Terror. Sufrimiento. Dioses espectrales, vírgenes prostituidas, imágenes paganas, soles y tierras y ríos y animales engendrándose y devorándose a sí mismos en un festín de crueldad, en una orgía de podredumbre, en un aquelarre dedicado a la Suprema Deidad Puerta Cerrada. Es la celebración del encierro. Quedarse dentro de casa, porque fuera hay homicidas anónimos que te matarán por unas monedas, ¡como si el claustro fuera la vida, como si la vida pudiera ser experimentada a través de un televisor!

Azota el puño contra la baranda. Gruñe. Mira a Caín y prosigue.

-Cierran las puertas porque tienen miedo. Miedo de asesinos seriales, de violadores múltiples, de anarquistas incendiarios, de ritos y cultos. ¿Lo ves? ¡temen aquello que jamás han visto! Aunque sea real, aunque exista, temen las consecuencias de lo que no ha sucedido. Y se aislan de la comunidad, arrojan la responsabilidad a la basura y acuden cada cuatro años a alguna escuela para meter un puto sobre en una puta urna, para que otros decidan por ellos. Bendicen a sus pastores. No soportan la acción misma, la creación, por eso hay madres que asfixian a sus hijos. Porque sólo hay miseria.

Cae de rodillas. Se lleva las manos a la cabeza. Su corazón triplica el ritmo de los latidos. Sube el tempo mientras toca una Sinfonía De Hastío.

-Dinero... dinero... dinero... abogados, escribanos, policías, ladrones, putas, diarieros, todos devienen en y con el dinero. Es todo lo que quieren, no imaginan la vida sin los billetes. Matan y mueren por tenerlo. ¿Y quién está excento, Caín? ¿quién no lo necesita? Incluso nosotros, Inmortales, lo tenemos y usamos. Siempre supimos que es inútil. Pero aún así lo queremos.

-Podés tener lo que quieras. ¿Quién puede impedirtelo?

-Nadie puede darme lo que quiero. Nadie puede matarme. Ni siquiera vos.

-Verdad. Nadie puede terminar con tu vida, Lázaro. Fue su mandato. “Esperame, hijo mío, hasta mi segunda venida” o alguna mierda así debe haber dicho Nazareno. Y acá estás, dos mil años después, aún a la espera del muy cobarde.

-No llegará como ladrón en la noche...

-No llegará y punto. Pero no es su culpa. Luego de resucitar y ascender a los cielos Yaveh lo echó de una patada. A él y a María. El plan siempre fue extender esto hasta el aburrimiento. Luego aplastarnos y crear otro mundo.

-¿Pero el plan fue cancelado, verdad?

-En cierta forma. La ecuación cambió. Donde antes había certeza ahora hay incertidumbre. El único futuro fue borrado. Ahora hay miles, millones de desenlaces posibles para este universo.

-¿Por qué?

-El Soñador. Puso el curso de los hechos en manos de los hombres. Son libres. O lo serán pronto. Muy pronto.

-¿Seguro?

-Estuve ahí. No te miento. Nadie sabe qué ocurrirá al final.

Lázaro siente algo extraño. Se pone de pie. Arregla su ropa.

-¿Puedo morir?

-Nada está escrito, camarada. Nada está escrito.

-Quiero morir.

-Busca la muerte, entonces.

-Lo hice tantas veces... nada funcionó. Ella no quiere tomarme.

-Yaveh tenía un pacto con ella. Algunos no podemos morir. Pero él ya no importa. Quizás quiera negociar. Es una mujer de carácter fuerte, pero sabe escuchar.

-Tengo una oportunidad entonces.

-¿Vas a buscarla?

-Sí. Lo que el fuego y la horca, las profundidades del mar y los volcanes en erupción no consiguieron será logrado en este último viaje que ahora emprendo.

-Bien-murmura Caín, inseguro.

-¿Dónde puedo encontrarla?

-En muchos lugares. Ella está ahí donde algo muere, lo sabés. Pero tiene un hogar. Llamar a su puerta no es mala idea.

-¿Sabés la dirección?

-Claro.

-¿Y si no está en casa?

-No seas pesimista. Estará.

-¿Vamos juntos?

-Sí. Quiero verla. Tengo algo que decirle.

Bajan, con lentitud, del colosal edificio. Caín silva Aces High. Lázaro se pregunta si al fin podrá tener paz.

Pisan el pavimento de la gris ciudad del desamparo, la ciudad del silencio, donde nadie habla, donde todos son desconocidos. Caminan en la calida noche. Se internan por callejones desconocidos para el hombre-oveja, especie dominante de este mundo que se da la espalda a sí mismo. Escuchan un blues. Un saxofonista niega la productividad en un brillante orgasmo improvisado. Creatividad. Pasan junto a él. Lázaro arroja cinco centavos a la funda del instrumento, a modo de propina.

-Miserable-le dice Caín, con una sonrisa.

Se pierden, y encuentran, en los laberintos de Urbania, con rumbo a la muerte. Con rumbo al futuro.

[opioide23]

Por qué es de valor, el hombre tiene un alma.

El patio de recreo astral es a donde va.

Para librarlo a el mismo de límites del humano.

Toma un respirador y siente los sonidos.

No puedes decir una sílaba.

¡Avión astral, está demente!

¡El científico no lo puede explicar!

Me doy cuenta de que poseemos ojos para deslumbrarnos.

Una mente que filtra impresiones de nuestros sueños más altos

¡Porque supiste que los pensamientos nunca acabarán,

porque cuando duermes, eres libre de nuevo!

__________________________________________________ _____________________
¿Sabes que la libertad existe
en los libros escolares?

¿Sabes que hombres locos están
dirigiendo nuestras prisiones?

En una cárcel, en un presidio
en un blanco y libre
remolino protestante.

Estamos colgados cabeza abajo
al borde del aburrimiento.

Estamos alcanzando la muerte
en el final de una vela.

Estamos intentando conseguir algo
que ya nos ha encontrado.

[MalditoLobo]

Culpa / Un diálogo

-¿Pero por qué mierda lo hice?-murmura en la penumbra.

La mujer, dormida, se da vuelta en la cama. Él está sentado al borde del mueble y preferiría que a sus espaldas no hubiera más que ese sempiterno vacío que lo persigue, que lo acosa y lo derriba, que lo sofoca y lo atormenta.

Pero no. Hoy el vacío no está a sus espaldas. Tras de él está la chica. Y el vacío en su interior.

Agarra su cabeza con ambas manos. Mira el suelo. Sostiene entre los dedos índice y mayor de la mano izquierda el cigarro, antes tabaco y papel, ahora ceniza.

-¿Por qué?-repite.

Un suspiro. Ella se da vuelta en la cama, una vez más. Él se gira. Quizás la despertó. La blonda melena le cubre el rostro. Mejor así, piensa. No quiere verla. No quiere estar ahí.

Se pone de pie. El pantalón. Las botas. La remera. Guarda en los bolsillos los pocos efectos personales que llevó al encuentro. Una billetera, un encendedor. Toma un papel y un bolígrafo de la mesa de luz. Garabatea unas palabras de despedida. Termina la nota con un cortez, pero hipócrita, “te llamo”.

Camina sin hacer ruido. Sale del dormitorio. Abre la puerta. Desliza la llave por debajo y toma el ascensor.

Una vez en la calle respira profundo. Camina bajo la lluvia veraniega. Podría tomar un taxi, pero es mejor así. Necesita ordenar sus pensamientos. El agua golpeando su rostro le ayuda a pensar. Son las dos de la madrugada. Es demasiado temprano para volver al claustro. Se detiene en un bar.

Otro rincón de la ciudad donde construir una barricada, piensa. Es oscuro y húmedo. Sólo la barra está bien iluminada. En especial el área donde descansa la caja registradora. Se sienta frente al barman, un tipo enorme y tuerto.

-¿Qué te sirvo, pibe?-le dice el hombretón.

-Whisky. Solo. ¿Se puede fumar acá?

-Esta noche sí-responde, sin mirarlo, mientras le da el trago.

Bebe con lentitud. Deja que el poderoso líquido queme su garganta. Le hace falta sentir el ardor. Fuma. Desde algún equipo de audio se escucha la voz de Steve Wilson. Buying New Soul.

Dried up, a guitar upon my knee
I should have sold out when the devil came for me
Dig a hole and throw it out to sea
Break the code, how happy I could be

Escucha la puerta abrirse una vez más, pero no le presta atención. Otro refugiado que huye de la lluvia o de la ciudad, otro corazón roto o, quizás, sólo otro alcohólico que sabe muy joven la noche como para arañar, ahora misma, las sábanas de su cama.

-¿Siempre solo vos?-le pregunta una voz a sus espaldas.

Suerte. Puta suerte.

Medio millón de personas en la ciudad y tenía que ser ella quien cruzara la puerta.

-¿Existen las coincidencias?-le pregunta mientras, con un gesto, pide otro trago al barman.

-Depende a quién le preguntés. Vos siempre vas a decir que no.

-Y vos siempre vas a decir que sí. ¿Como has estado, mujer?

-Cansada. Atareada. Y un poco aburrida.

Él la mira y le regala una mueca de fastidio. A ella no parece molestarle.

-¿Novia?-pregunta mientras se acoda a la barra, con el rostro directo a la salida.

-No.

-¿No tener novia?

-No tener la novia que quiero, en todo caso. ¿Importa?

-Un poco. Esperaba una llamada tuya.

-No tengo teléfono, lo sabés.

-Hay cabinas.

-No me gustan las cabinas.

-¿Te gusta algo?

-Dos o tres cosas... un buen whisky, por ejemplo.

Ella se sonríe y baja la mirada. El enciende otro cigarrillo y le ofrece el atado. Ella acepta.

I still wave at the dots on the shore
And I still beat my head against the door
I still rage and wage my little war
I'm a shade and easy to ignore

-Me siento como la mierda, Julieta-murmura.

-¿Ahora qué hiciste?

-Lo usual. Robé un tren, maté una docena de policías, incendié una iglesia, amenacé a un par de agentes de la CIA y, finalmente, puse una bomba en el pentágono.

-Lo que se dice una noche ocupada...

-Seh...

Él contiene un eructo y se apresura a pedir más alcohol.

-¿Tomás algo?-pregunta.

-Ya tomé mucho por una noche. Vos no deberías tomar más.

-Es apenas el tercero.

-Si llegás al quinto sabés donde vas a terminar...

-Sí, durmiendo en tu sofá, igual que la última vez.

Ella ríe. Ríe con ganas, aún cuando sabe, con total certeza, que es la verdad. Sin metáforas ni adornos, sin exageraciones ni omisiones: la verdad.

White wall, I had to paint a door
I always find that I've been through it before
Close it up and throw away the key
Break the code, how happy I could be

-Y bien... ¿vas a decirme quién es ella?

-¿Ella?

-Sí, ella. La que te puso así.

-¿Cual de las dos?

-Ah... era con ménage à trois la cosa.

-Nah... ¿segura no querés un whisky?

-Te dije que no. Escuchame, ¿estás jugando a dos puntas?-la voz de la chica tiembla un poco.

-No. Nunca podría hacer eso, lo sabés. Es decir, con una ya me cuesta...

-Sí... ¿entonces?

-Entonces... hice algo muy estúpido. Y no sé por qué lo hice.

-Vos vivís haciendo cosas estúpidas...

-Ajá...-dice él, molesto.

-No respondás así. No tiene mucho sentido pero es así.

-¿Y por qué no tiene mucho sentido?

-Porque sos una de las personas más inteligente que conocí en mi vida. No entiendo como es que hacés una boludes tras otra.

-Vos no me entendés...

-¿Y vos sí te entendés?

-¡Claro que no! ¡si me entendiera viviría mucho mejor!

-Más alto, un tipo en Canadá no te escuchó.

Él deja salir un gruñido.

-Estoy cansado, Juli-dice tras unos segundos.

-Todos lo estamos.

-No como yo...

-Siempre tan único y especial...

-¿Y? ¿acaso no es lo que ustedes me hicieron creer?

-Eso no importa ahora.

I woke up and I had a big idea
To buy a new soul at the start of every year
I paid up and it cost me pretty dear
Here's a hymn to those that disappear

Fuman lo que queda de sus cigarrillos en silencios. Escuchan la música. No se miran. Y cuando lo hacen no es como antes. No hay pasión, sólo el vago afecto de algo que debió ser pero que jamás será. Hubieramos sido una buena pareja, piensa él.

-¿Me vas a contar lo que pasa sí o no?-dice ella cuando se cansa de no hacer nada.

-Acabo de usar a alguien-comenta él, con pesar, tras un momento de meditación.

-Ajá...

-Quiero a alguien con quién no puedo estar. Así que salí a seguir mi vida, tras lamentarme un tiempo. Y...

-Y...

-Y eso... acabo de usar a alguien. Es horrible, e imposible de evitar, pensar en una persona que no está bajo tu cuerpo cuando...

-Sí... ¿vas a volver a verla?

-No creo.

-Te entiendo... lo que no entiendo es por qué te hacés tanto problema. ¿Ella siente algo por vos?

-No que yo sepa.

-Vamos... fue una noche.

-No entendés... no sé por qué lo hice.

-Seguís repitiendo eso.

-Claro que lo repito.

-Sabés por qué lo hiciste...

-No, no lo sé. Dejame en paz.

-Vamos...

-No soy de los que sufren la soledad.

-Ni de los que confunden sexo con afecto, lo sé. Te conozco hace mucho tiempo, ¿te acordás?

No responde. Pide otro whisky.

-¿Sabés como se sigue adelante?

-¿Caminando?

-Sí. Así de fácil: caminando.

-No quiero caminar. Afuera llueve y moverme en circulos no es lo mío.

-¿Qué estás esperando?

-Un milagro... creo.

-Cosa rara para un ateo, ¿no?

Él le sonríe. Empina el trago. Fondo blanco. Arde, garganta.

-¿Vas a tomar otro?

-No.

-¿Venís conmigo?

-Tu sofá no es para mí hoy. Creo que voy a caminar.

Ella se pone de pie. Quiere irse. Pero también quiere decir algo más.

-Hablá, mujer.

-Sos un masoca.

-Sí, eso dicen.

-No, te hablo en serio, sos un masoca. ¿Por qué te torturás así?

-Está en mi naturaleza, creo.

-¡Naturaleza mis ovarios!-dice, iracunda-¿cuantas veces hablamos de esto?

-Doce. Trece con esta, si decís lo que creo que vas a decir.

-Dejate de joder con el “si decís lo que creo que vas a decir”. Siempre decís eso. A todo el mundo. Y siempre te equivocás. Con todo el mundo.

-¡Bien!-exclama él-¡iluminame!

-Sos un masoca.

-Eso ya lo dijiste.

-Te carcome la culpa porque estuviste con alguien para cubrir el vacío que te genera no salirte con la tuya. Esa es la verdad. Ni amores imposibles ni revolución teóricas ni chicos muertos. Te duele no poder cumplir tus caprichos de renegado urbano, afecta esa imagen tuya de rebelde con causas. Ese es tu problema.

-No.

-¿No?

-¡No!

-Tengo razón y lo sabés.

-No, no tenés razón. Yo... la quiero.

Silencio. Julieta está aturdida.

-Eso nunca termina bien-dice cuando se repone.

-No es una de mis causas perdidas...

-¿Seguro?

-Sí. Es...

-Especial, sí. Digo... tiene que ser especial para que...

-Dejalo ahí.

Ella se sienta a la barra. Saca de su bolso un celular. Envía un mensaje de texto.

-Whisky-dice la joven al barman.

Él la mira, contrariado.

-Hoy dormís en mi sofá.

-Si llegamos.

-Si llegamos.

-No hace falta que hagás esto.

-No importa. Quiero hacerlo.

-Odiás el whisky.

-Ese no es motivo para no compartir penas. Además, cuando te de cuerda no vas a parar más.

-¿Darme cuerda?

-Sí... contame como es ella. Quiero saberlo todo.

-Bueno...

Y él comienza la narración. Retrata con palabras y gestos, con silencios y miradas, a su musa. Narra proezas del espíritu humano, hieráticas complicidades, omite lo que no debe ser repetido, pues le fue confiado como un secreto, mientras sus ojos brillan con la furia de un millar de estrellas en combustión.

La chica se emociona con cada detalle. Con cada pequeño trozo de distante realidad que llegue a su percepción a través del monólogo de su interlocutor.

Y el whisky y el tabaco se llevan la noche junto con la lluvia para dar paso al sol y a un calor asfixiante, hasta que los echan del lugar. Y en una plaza cercana continúan, vigilados por el terrible Tercer Ojo de Urbania.

La culpa incoherente de los corazones desorientados sólo puede ser mitigada al descubrir a un viejo amigo en el rostro de un congénere. Porque no hay culpa, merecida o inmerecida, que no provenga del interior, del vacío que deja la esperanza que debió morir. Y no hay dolor que no deba ser compartido.

Sólo tenemos la sombra de la comprensión para cubrir los pozos del tormento.

[Earwin]

Sueños bajo las nubes.

Era un día nublado. Yo estaba al lado de una enorme escultura de un lobo marino, en una playa de arenas oscuras y donde el mar se veía oscuro también. Tenía puesta una campera gris, un pantalón jean y un par de ojotas.

Me senté sobre la arena húmeda, contemplando el nubarrón gris plateado que se veía a mi alrededor, de gran consistencia y truenos resonantes que a veces me sorprendían distraída.

Comenzó a llover y yo seguía allí, apreciando cada gota de agua que se transformaba en una caricia al chocar contra mi cuerpo. Parecía que el cielo se caería sobre mí, cada vez llovía más fuerte y se hacía tarde para volver a casa. A pesar de la arena, del agua y de estar perdida en los pensamientos que me recorrían, largué a correr tratando de ganarle al tiempo y al agua.

Al llegar a mi departamento, estaba empapada y decidí darme una ducha para recuperar el calor que la lluvia y el viento habian apagado. Volví a sentir esa llama profunda que una esperanza alimentaba cada vez que lo recordaba. Lentamente, como era de costumbre hace un tiempo, me fui vistiendo y preparé algo para comer. Después, como todas las noches, me senté en un sillón al lado de la ventana que daba al mar, pensando, mientras contemplaba la playa y las estrellas, en un pasado que aún no había sido y en un futuro que tal vez ya haya pasado...

Abrí mis ojos después de haberme dormido en aquel sillón, para contemplar el esplendor de la nueva mañana. Era bellísimo y, por primera vez en mi vida, pude ver un arcoiris de alborada. Con sus colores bien definidos, buscando unir dos puntos de origen que no están en ningún lado, que no se encontrarán y, si se encuentran, no podrán permanecer unidos aunque lo intentaran toda la eternidad.

No tenía ganas de desayunar y aún quería tocar el arcoiris con las manos. Corrí de nuevo a la playa para encontrarme con tan admirable paisaje, cuando encontré a otra persona. Era un hombre de unos veinticinco años, cerca de mi edad, que caminaba sobre la arena que se lleva el mar con el mismo propósito que yo. Me quedé admirándolo hasta que sentí que me vio y volví a corregir mi postura para volver al arcoiris.

-¡Hola! -me saludó con una sonrisa.

-Hola -le respondí, en voz muy tenue por lo sorprendida que estaba.

-Es bellísimo, ¿verdad?

-Ya lo creo que sí. Vine especialmente para mirarlo.

Se rió.

-¿Eres de aquí?

-Sí, vivo hace algunos años en Mar del Plata.

-Ah. Yo soy de Europa. Me llamo Julián.

Me dio la mano... No me soltó durante unos largos segundos.

-Mmm y tu nombre es...

-Mi nombre es Julieta.

-¡Qué hermoso nombre tienes!

Me sonrojé. Cualquier tomate maduro estaba verde al lado mío.

-Gracias -le respondí a su cumplido.

-Me haces acordar al eterno amor de Romeo y Julieta. He leído ese libro al menos unas cinco veces y no deja de gustarme.

-Perfecto. A mí también me gusta. Shakespeare fue un gran escritor.

-Escucha... Debo irme, pero me encantaría volver a hablar contigo. Estaré aquí unos ocho o nueve meses. ¿Qué te parece si me pasas tu teléfono?

No dije nada. Me ofreció un papel y una lapicera para escribir. Le pasé mi número de celular y se fue sonriente en dirección paralela al arcoiris. Mi casa quedaba hacia el otro lado y volví. Estaba feliz. Trataba de controlar mis emociones a cada momento para no explotar en felicidad y esperanza.

Así fue. Un día después me telefoneó y acordamos vernos en el mismo lugar donde nos vimos por primera vez. Hablamos, primero de célebres escritores, luego de obras propias y al final hablábamos de amor, sufrimiento, dolor, esperanzas, ilusiones, mariposas y felicidad.

Los dos primeros meses generalmente nos encontrábamos una o dos veces cada dos semanas, después dos veces por semana, cinco veces por semana y luego de siete meses no nos soltábamos un día.

Caminamos por la playa tomados de la mano, riendo juntos, suspirando ilusiones, conversando con los ojos tanto como oralmente. Cada mirada penetrante que él clavaba sobre mí era como una flecha hacia mi corazón.

Una noche de noviembre, cuando se cumplián ya nueve meses desde que nos encontramos, en una de esas tantas caminatas, nos sentamos cerca de unas piedras y creímos ver una sirena a lo lejos. Oportuno el momento, unió sus labios con los míos en una descarga de amor nunca jamás vista.

Me dijo que se iba al al día siguiente. Que no era remediable. Que me amaba pero que había demasiado entre nosotros. Me prometió que volvería a verlo. Sólo eso.

-I will return, my love -me dijo en susurros.

-I'll be waiting...

Al final de esto, abro de nuevo los ojos y me encuentro en la playa... Seguía nublado. Estaba acostada, mirando al cielo. Me siento y veo entonces mis extremidades inferiores terminadas en una cola de pez. Lágrimas de eternidad comenzaron a caer... Era tan real lo que había visto. Era tan solo sueño, ahora lo comprendí todo. Mi cola de pez no me dejaría salir del agua para vivir en la Tierra de los humanos, aunque yo fuera en una mitad como ellos. El llanto se profundizó al pensar en ello. Volví al último momento de mi sueño y grité desde el suelo, queriendo levitar hasta llegar al cielo:

-You promised you will return. I'll be waiting!
---------------------------------------------------
Después de estar un tiempo sin escribir, pude al fin terminar esta historia. Con los ojos medio cerrados, media hora pasada la medianoche, le di fin a un cuento que me amenazaba hace ya unos días.


Saludos, Ear.

[flor_del_desierto]

Originally Posted by LoneSword

Es grandiosa. La disfruté muchísimo (si, leo mucho café, pero comento poco).

---sigue---

La Bestia del Fin del Mundo. El Creador de Caos y Belleza, el Cataclismo.

- Yo sabía que lo sacaba de algún lado... Ese hijo de puta es abogado.

-Ese hijo de puta era abogado, como no reconocerlo era un ATP de una de mis materias, Derecho Penal para ser mas exacto, se pasaba los días rompiéndole las pelotas a todo aquel que podía, pensé que lo hacia simplemente para regocijarse con las molestia que le causaba a los demás, pero ahora se que el placer era mas profundo...
-Que bárbaro la gente con la que te codias siempre vos no?- dijo el Libertador sintiéndose un ser por encima del abogado; -ves por esa razón soy un Solitario, no confió en la gente y ellos tampoco en mi, no espero nada de nadie, solo llevo mi bandera y mi verdad, -decía con orgullo, cuando de pronto se llevo puesta una roca que aparecía enfrente de el.
-Cuidado! -replico el abogado- hasta los mas grandes caen de boca de vez en cuando- el tono irónico de la su voz retumbo en toda la cueva que comenzaba a llegar a su final.
Mira diego hay una luz al final, se apresuro en decir Fede.
-Si la veo- contesto el libertario pero el titubeo en su voz, hizo que el abogado frenara en seco y dejara de dirigirse a la luz. -No me creo esto, tan fácil ese hijo de mil, no nos la va hacer, quiero saber donde esta la trampa... Algo no anda Bien, lo siento en el aire...mmm que de hecho esta medio viciado, deberías dejar de fumar en lugares cerrados, nos vas a matar a los 2, mas rápido de lo que vamos arder en el fuego que nos espera.-.
El abogado solo le dirigió una mirada de descredito, como el iba a escuchar semejante consejo del fumador crónico mas importante de toda la Republica, con que moral hacia cualquier tipo de juicio de valor?... Es increíble pensó Fede para mi mismo, que cara dura es este hombre, no tiene ni un solo pelo de ejemplo o modelo a seguir en todo su cuerpo y habla aun así con tanta soltura.
-Que es lo que intuye la señora Pitonisa?- pregunto el abogado burlándose...
-No se bien pendejo- contento enojado con el comentario diego- pero algo es ya vas a ver y te vas a tener que tragar las palabra, no puede ser tan fácil... Recorda lo que nos dijo, nos vamos a destruir mutuamente, por lo que dudo mucho que lleguemos al coleccionista simplemente alcanzando la luz. Lo que me tiene en verdad intrigado es donde estará el coleccionista?, si nosotros deambulamos en el medio del inframundo, donde estará el?...

Mientras tanto no muy lejos del centro de la Tierra en lo que algunos llamarían el Valle el Silencio, un hombre de morral oscuro comienza a despertar de bajo de un manzano.
Confundido por lo ocurrido el hombre intenta buscar algún páramo conocido, algún indicio que le diga su ubicación, pero no logra recordar nada, no reconoce nada, la belleza del lugar lo impacta y el Silencio de aquellas tierras lo golpean.
-Hola, Hola, hay alguien por acá?- dice con una vos potente- pero no hay respuesta, tan solo el eco de su voz resuena...- Debo estar soñando, esto no puede ser real,- el hombre comienza hablar solo, intentando encontrar algún tipo de compañía en el sonido de voz,- A lo mejor esto es el efecto de algún veneno, alguna explicación racional a todo esto debe haber, y cuando la encuentre el responsable pagara muy caro el atrevimiento-, continua así hablándose mientras se movía lentamente recorriendo el lugar, que de hecho era muy hermoso, pero algo en la serenidad de aquel valle no estaba bien, no era normal...

[ChiziAlsius]

Sueño

Te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.[1]
Te contemplo como a rocío en el espectro.
Mas tú padeces en cada minucioso concierto.

Te compenetras con el insustancial reflejo
De mi cielo en tus sueños.
Y, deambulando impenetrable, aciertas en estos recesos.

Escabúllete entre mis bostezos
Y busca burlar
A la ceguera ocasional.

Te creo en el cuerpo indeciso del viento.
Mas, tú arrasas con el claro.
Acomoda tus encantos,
Que yo te alumbro a mi paso.

Pero sé puro y sereno,
Si yo te inmortalizo con mi llanto.


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[1] Verso del poema "Lluvia", de R. G. Tuñón [link]

[Horus80]

Te observo,
te observo en cada paso que dás,
en cada sonrisa que regalás,
en cada momento que me regalás.

Hace mucho tiempo que te veo,
pero hace poco que aprendí a observar,
observar lo mucho que tienes para dar.

Aún no sabemos que queremos para nosotros,
aún no hablamos mucho de nosotros...

En cada momento que no estoy con vos
pienso como será lo que vendrá,
que haremos,
que te diré,
que te regalaré......

Bue, esto es una mierda, muy cursi y no expresa nada de lo que quería, lo dejo solo para mostrar que soy un fracaso andante...

Abrazo!
Luca.-

[Valsulit]

Un reciente hilo abierto por XXX me hizo pensar en el pasado. Como quiera que fuese hubo momentos buenos y malos. De los malos queda el sentimiento.

Un día un buen amigo me requería para recapacitar sobre su visión de la vida en la gran ciudad. En la soledad que sentía y en el poco sentido que le encontraba a mucha de la gente con la que se cruzaba. Su sentimiento me hizo pensar y sentir, así mismo, en mi propia persona muchas de sus deprimentes ideas.

No sé muy bien cómo encuadrar "esta cosa", no es ni novela, ni cuento, ni nada a qué quiera o pueda parecerse. Simplemente son unos sentimientos volcados tal cual sobre el papel (virtual) que ya son imposibles de recuperar.

Lo guardé grande tiempo esperando "poder ser capaz" de recuperar su esencia. Pero esa persona ya pasó y su tiempo también. Nada de lo que me rodea hoy puede hacerme recordar de nuevo aquello, por lo que, así muerto y sin posibilidad de resurrección os lo traigo hoy.

No pretendo que le guste a nadie, porque jamás fue esa la intención y, es más, me costaría entender que a alguien le gustase; sin embargo, aquí lo pongo para que no muera en el olvido y por si a alguien le parece interesante, literariamente o, por desgracia, se siente identificado. En un momento en el cual mi buen amigo me pilló a mí también en horas bajas este escrito me sirvió en parte de catarsis. Creo, por tanto, en el poder de la escritura:

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· YO, UN DESAPARECIDO DE LA CIUDAD ·

A veces —en fin de semana— me levanto; y voy. Andando, como uno más, hacia el parque, con ganas de deambular, con paso errático y sin miedo; y voy. Voy sin más, andando sin concierto en las pisadas, como si de una progresión tóxica de frustraciones evaporadas se tratase, que va dejando una huella tenue que ni un experto mórbido podría degustar. Un relojero suizo dijo una vez que la dirección en la que apuntan tus pies al caminar es más importante que saber la hora exacta en la que vives. Sólo un imbécil puede dar crédito a las estupideces ajenas. Mis pies se alternan, asíncronos; ¡qué más da que giren rumbo al sur, norte o a nunca jamás!

Pero eso es en los días que se anuncian únicos y soleados, días del invierno crepuscular, días en los que la neblina del rocío agónico mece sueños que aún están por llegar y que se encuentran en conjunción con la esperanza y sin contexto alguno de razón. Días como el de hoy, en el que la penumbra de la ciudad se enturbia con las ganas de andar. Andar, andar y andar, andar y nada más. El ejercicio mecánico es más de lo que nos pide el córtex cerebral y es entonces cuando el cuerpo se deleita con la acción inopinada de su esqueleto al son de la marcha automática. ¡Sí, eso es! ¡Acción! mecánica y espasmódica, espasmódica y nerviosa, de esas que recorren la médula, rebelde, desprovista de control tiránico y despótico, en una especie de mueca interior que tira de mi esqueleto y lo impulsa a la calle. Y voy, claro que voy.

Ahora que estoy aquí observo el desarrollo de la Mugre y a las farolas de negro hierro forjado. Un hierro creado en la ignominia de la fábrica a la postre encolado con miles de anuncios anónimos que buscan a otro anónimo más para compartir... ¡cuántas cosas se comparten! Pisos, chalets, viajes, autobuses, grupos de rock, curaciones presuntamente desinteresadas, cualquier tipo de conocimientos, manifestaciones, humillaciones políticas de todo cuño y hasta un pintor. Sin embargo, todos tienen algo en común, huelen a soledad. ¿Quién querría compartir un trozo de su vida si no considerara que sería asqueroso vivirla sin un mínimo de complicidad? Y es así que vamos apelando pobremente a la pobreza personal de otros empobrecidos. Quizás sea hora de mirar los carteles que empapelan las paredes, esos que invitan a charlas, conferencias y a todo tipo de tonterías en clave de diálogo o cine, Otros parece que casi regalan coches, que yo no querría nunca, y otros nos engañan con perfumes que prometen acallar nuestro tufo a soledad. Estos de acá son nuevos, pero aquellos llevan tres meses, más de lo mismo y no nos hemos dado cuenta.

Un semáforo. Por supuesto, el rey de la ciudad. Él marca nuestro ritmo, la cadencia del latido de esta gigantesca urbe que baila al son de sus gorgoritos y sus señas en rojo-verde. Ya puedo pasar, y es cuando el perro de ese tipo que mira con la marca del odio aprendido en camada cruza el espacio de mi asfáltico destino: ¡Guau, guau! Gruñido, rabia y zapatazo. ¡Guau, guau! ¡Zas! pisotón. Cruce de miradas, un empujón y un grito:
- ¡Pero tío!, ¿es que no has visto al perro?
- ¡Pero tío!, ¿es que no has visto la cara de perro que visto hoy?
- ¡Gilipollas!
- Bah...

Y el urbanita se marcha tranquilo. No hay quien tenga ganas de morder tan temprano un festivo invernal. Son las 08:07 A.M. El frío exterior se hace notar al juntar los brazos, no en vano los relojes gigantes vomitan en un desvaído y amarillento fluorescente los grados térmicos en otra muestra más de triste soledad: sólo un uno, y además bajo cero. ¿Es que no hay nada cálido en este laberinto hormigonado? La pulpa somnolienta y pululante del parque da muestras inequívocas de seguir pasando aún más frío por dentro que por fuera. No veo más que a dulces ignorantes hacer andar con cánido estilo a la mascota exterminadora de su soledad. Andan rectos por el miedo visceral enarbolado a su esternón, un miedo frío que les sobrecoge desde dentro, un miedo al que guardan en caja de hueso, y claro, éste busca amigo. Miedo, hay tanto que inunda a raudales las calles, se esparce por las aceras, aparece colmando las alcantarillas y se encarama a nuestros pies hasta alcanzar el corazón, horadando con oscuro hálito el rojo de nuestra sangre. La resistencia a la soledad hace estragos en la ruina humana, pero no soy yo nadie para criticarles. No, no soy capaz, tendría que renegar de muchas cosas y vomitar aquello de lo que me alimento desde hace tanto tiempo que ya no recuerdo de dónde vengo ni a dónde quería llegar.

3, 7, 15, 28... no puedo parar de contar a solitarios que fingen tener el tiempo de sus vidas ocupado con tareas hacia los demás, haciéndose los importantes, y no hacen otra cosa que obligarse a pasear un chucho. Además, lo dejan todo lleno de cagadas, una muestra más de la hilaridad que producen sus neuronas; bien mirado un cerebro humano no tiene mayor consistencia que una mierda seca, y hasta a veces posee menor calidez al tacto. He decidido no tocarle la cabeza a nadie.

(... podría haber continuado)

[armestt]

Mis estimados,

Después de una prolongada ausencia, vuelvo ante ustedes a dejarles algo que, no sabría decirles qué es, como tampoco puedo prometerles que sea bueno o les interese.

Disculpen el doble posteo, pero no quería recortarlo.

Mis saludos, y estimas para todos.

Fede.